Carnets.
Très maigres extraits. Pour quatre vingt dix neuf pour cent, des lambeaux d'été.
Quelques visages notés à partir de diverses photographies de William Klein, "New York" ou "Paris". Un café. Une esquisse depuis l'une des prises de vues d'Archive. Une rue imaginée.
Des écritures de baignoires, des noyades quotidiennes. Je m'imagine toujours à demi-morte, pompeusement rongée par un savon acide.
J'écris sur l'eau rouge, j'oublie le temps, l'espace. Morfondances, mécanismes répétitifs, les anges au téléphone, oubliée quelque part.
J'attends le passage de l'amertume, j'écoute le chant des sirènes.
Je suis absente. Je n'existe peut-être même pas.
Très maigres extraits. Pour quatre vingt dix neuf pour cent, des lambeaux d'été.
Quelques visages notés à partir de diverses photographies de William Klein, "New York" ou "Paris". Un café. Une esquisse depuis l'une des prises de vues d'Archive. Une rue imaginée.
Des écritures de baignoires, des noyades quotidiennes. Je m'imagine toujours à demi-morte, pompeusement rongée par un savon acide.
J'écris sur l'eau rouge, j'oublie le temps, l'espace. Morfondances, mécanismes répétitifs, les anges au téléphone, oubliée quelque part.
J'attends le passage de l'amertume, j'écoute le chant des sirènes.
Je suis absente. Je n'existe peut-être même pas.
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